Innan jag upptäckte råa ägg krossade på min mans grav gick jag till hans gravplats varje söndag för att känna en känsla av närhet. Jag trodde först att det var ett elakt skämt, men när jag identifierade gärningspersonen blev jag förkrossad över att det var någon jag litade på mer än någon annan. Min make, Owen, gick bort för ett år sedan. Det hände plötsligt. Ingen tid att förbereda sig, inga varningar. Jag förlorade honom i en hjärtattack på ett ögonblick. På ett ögonblick försvann tjugofem år tillsammans.
Jag kände mig som om jag gick i dimma i flera månader. Allt gjorde ont. Jag gick sönder inombords, men försökte hålla ihop för våra barns skull. På söndagar gick jag till hans grav. Det blev en ritual för mig, ett sätt att känna kontakt med honom. På kyrkogården var det tyst. Lugnt. Bara Owen och jag, med blommorna jag tog med varje vecka. Där kändes det som att jag kunde andas.
Men för tre månader sedan förändrades något. Första gången trodde jag att jag såg fel. Äggskal. Owens gravsten hade gula äggulor utsmetade vid basen. ”Varför skulle någon göra det här?” muttrade jag för mig själv när jag böjde mig ner för att torka bort det. Jag kunde inte sluta titta över axeln och undrade om det var ett elakt skämt från barn. Jag antog att det bara behövde städas en gång, så jag gjorde det. Men två veckor senare hände det igen. Den här gången var det minst sex ägg. De var krossade och rann ner över stenen. Även när jag städade igen gjorde det ont i hjärtat.
Jag försökte få hjälp från kyrkogårdens personal. ”Min mans grav har blivit vandaliserad,” berättade jag för mannen vid disken. Han såg så uttråkad ut att han knappt tittade upp. ”Du kan fylla i en anmälan,” svarade han och sköt fram en clipboard till mig. ”Är det allt? Har ni inte kameror eller något?” frågade jag. Han skakade på huvudet. ”Inte i de nyare delarna. Tyvärr.” Jag fyllde ändå i anmälan, trots att jag innerst inne visste att det inte skulle hjälpa.
Tredje gången jag upptäckte ägg grät jag. Jag försökte inte ens dölja det. Det var mer än bara röran; det var känslan av att Owen blev utpekad, även i döden. ”Vad vill du från honom?” ropade jag på den öde kyrkogården. Min röst ekade i mina öron.
Natten före årsdagen av hans död kunde jag inte sova. Jag kunde inte sluta tänka på Owen. Jag kunde känna hans hand i min när vi gick, höra hans skratt. De stod där med något i handen nära stenen. En äggula. Jag stelnade och tappade andan… I den stilla morgonluften hördes ljudet av ägget som krossades mot stenen.
”Hej!” skrek jag med darrande röst. ”Vad gör du?” Figuren vände sig inte om, men stelnade till. Jag sprang mot dem, hjärtat bultande. Andningen blev tung när de långsamt vände sig om.
”Madison?” Min systers vidöppna, bleka ansikte stirrade tillbaka på mig. Hennes fingrar darrade, och hon höll fortfarande ett ägg i handen. ”Varför är du här?” frågade hon med hård, låg röst.
”Du!” skrek jag. ”Det är du som gör det här!” Hennes ansikte förvrängdes. ”Du skulle inte förstå.” Jag svarade: ”Försök mig,” och gick närmare. Hon gav ett bittert skratt.
”Du tror att han var perfekt, eller hur? Den hängivna fadern och maken. Du blev lurad av den mannen i åratal.”
”Vad pratar du om?” min röst brast. Madisons ögon borrade sig in i mina.
”Vi hade en affär. Fem år, Emma. Fem år. Han lovade mig en framtid och pengar. Men när han dog fick jag ingenting. Absolut ingenting. Du och dina älskade barn fick allt.”
Det kändes som om marken försvann under mig. ”Nej,” viskade jag. ”Du ljuger.”
”Gör jag?” skrek hon. ”Hur är det med hans testamente? Kolla själv. Du kommer att se.”
Med darrande händer stirrade jag på henne. ”Hur kunde du göra det här? Mot mig? Mot honom?” Hennes röst blev iskall.
”Det är inte upp till dig att döma mig. Han lurade oss båda. Han gav löften som han bröt.” Jag kunde inte tala. Det var omöjligt att tala. Madison lät ägget falla till marken.
”Emma, du har alltid haft allt. Den perfekta maken och det perfekta livet. Nåväl, han var inte perfekt.” Med hennes ord ekande i mina öron såg jag henne vända sig om och gå.
Jag satt på den fuktiga marken vid Owens grav med huvudet snurrande. Madisons ord var som knivar. ”Vi hade en affär. Fem år.” Hur kunde hon säga något så vidrigt? Hur kunde hon säga att mannen jag litade på, älskade och tillägnade mitt liv, hade svikit mig så?
Men tvivlen började smyga sig in. Jag tänkte på gångerna när Owen åkte på spontana jobbresor, oftast med en vag förklaring. ”Det är jobb, Em,” brukade han säga och le mot mig med den där självsäkra lättheten. Jag hade aldrig ifrågasatt honom. Varför skulle jag? Jag var gift med honom.
Och sedan kom samtalen. Hans röst var stressad och låg, även om han sa att det bara var ”en klient.” Och Madison. Hon och Owen hade alltid varit nära. Nära nog? Jag mindes hur hon brukade skratta åt hans skämt, även de som irriterade mig. Hur hon rörde vid hans arm när hon trodde att ingen såg. Jag skakade på huvudet, oförmögen att acceptera det. Synen av Owens namn på gravstenen fick mitt bröst att värka.
”Ljög du för mig?” viskade jag. ”Kände jag dig ens på riktigt?”
Madison försvann bort utan att se sig om, och jag kallade inte på henne. Med darrande händer rengjorde jag gravstenen från äggulan och skalen. Jag skrubbade tills bara den släta stenen återstod.
Nästa dag på mataffären stötte jag på Carly, Madisons dotter. Hon såg förvånad ut över att se mig och höll en korg med grönsaker.
”Moster Emma,” sa hon och log. ”Hur mår du?”
Jag tvekade. ”Jag har mått bättre.” Hennes leende försvann. ”Är det graven? Jag hörde vad som hände från mamma.”
Jag svalde hårt. ”Carly, visste du… om din mamma och Owen?” Hon såg förvirrad ut.
”Veta vad?” Jag mumlade, ”Hon sa att de… hade en affär,” knappt hörbart. Carlys ögon vidgades av chock.
”Vad? Nej. Hon har aldrig sagt något sådant till mig. Fem år, säger du? Men hon har aldrig nämnt något sådant för mig. Pengarna han lovade henne, men—” Jag tystnade när min röst sprack. Carly såg skeptisk och förvirrad ut.
”Vänta. Sa din mamma det? Hon har aldrig tagit upp något om en affär. Aldrig. För att vara ärlig, moster Emma, det låter inte som något farbror Owen skulle göra.” Jag tittade på henne. ”Är du säker? Hon verkade så… säker. Hon sa att han ljög för oss båda.”
Carly suckade. ”Mamma har varit bitter i åratal, moster Emma. Det vet du. Hon har alltid sagt att du har allt: stabilitet, en bra make och en fin familj. Hon tycker att hon fick det korta strået.”
”Är hon avundsjuk?” frågade jag, med en känsla av skam i magen. Carly nickade. ”Det är orättvist, men det är sant. Det är hennes synsätt. Men jag såg aldrig något mellan henne och farbror Owen. Aldrig. Om något hade pågått, tror jag att jag hade märkt det.”
Jag bet mig i läppen. ”Är du säker?” Carly nickade bestämt. ”Ja, utan tvekan. Det är möjligt att mamma säger detta för att medvetet skada dig. Så mycket som jag ogärna erkänner det, skulle det inte förvåna mig.”
Osäker på om jag k
ände mig lättad eller ännu mer förvirrad tittade jag på henne. Carly lade en hand på min arm.
”Du älskade farbror Owen, eller hur?” Jag svalde hårt och nickade.
”Då ska du hålla fast vid det,” sa hon mjukt. ”Låt inte mamma ta det ifrån dig.”
Senare satt jag i mitt vardagsrum och tittade på ett gammalt foto av Owen och mig. Han hade armen över mina axlar och log. Vi såg så lyckliga ut. Madison kanske hade ljugit. Hon kanske inte hade gjort det. Jag skulle aldrig få veta med säkerhet. Men jag kunde inte låta hennes bitterhet förstöra mina minnen av Owen. Jag tänkte på våra barn och hur mycket de älskade sin pappa. De borde minnas honom som den far som älskade dem, inte den bilden som Madison försökte måla upp. Jag torkade bort en tår och tog ett djupt andetag. ”Hejdå, Madison,” sa jag till mig själv. ”Du ska inte ta honom ifrån mig.”
