Vid 52 års ålder trodde jag att jag hade sett alla knep i boken när det kom till dramaqueens som försöker sno andras män. Men oj, vad jag hade fel. Min nya granne – en nybliven, ung, yogatränad Barbie som precis gått igenom en skilsmässa – försökte göra min man till sitt nästa smycke. Så jag lärde henne varför det alltid är en dålig idé att flirta med en gift man.
För tre månader sedan körde en flyttbil upp framför huset bredvid vårt, och ut klev problem – iklädd stilettklackar. Hon hette Amber. 25 år gammal, blond och nyseparerad, med ett hus hon aldrig betalat för och en attityd som skrek: ”Din man är nästa på tur.”
Hela gatan kände till hennes historia: hon hade gift sig med 73-årige, ensamme herr Patterson och gick därifrån med hälften av hans tillgångar när han inte längre kunde tillfredsställa hennes ”behov”.
Jag stod vid köksfönstret och såg henne dirigera flyttgubbarna iförd shorts som hörde hemma på ett gym, inte på gräsmattan klockan åtta på morgonen.
”Andy, kom och kolla in vår nya granne!” ropade jag till min man.
Han kom med kaffemuggen i handen och höll nästan på att sätta i halsen. ”Oj, hon är… ung.”
”Hon är problem,” sa jag med armarna i kors. ”Kom ihåg mina ord.”
Andy skrattade och kysste mig på kinden. ”Debbie, alla är inte ute efter oss. Hon kanske bara vill passa in.”
”Åh, hon vill passa in, allt… rakt mellan dig och våra äktenskapslöften.”
”Deb..?!”
”Jag skojar bara!”
Som den goda granne jag försöker vara, bakade jag blåbärsmuffins nästa morgon och gick över till Amber. Hon öppnade dörren i en silkesmorgonrock som knappt täckte någonting alls.
”Åh, så gulligt!” sa hon och kramade korgen som om den var av guld. ”Du måste vara Debbie! Andy har berättat allt om dig.”
Mitt leende blev stelt. ”Jaså, har han det? När hann ni prata?”
”Igår kväll när jag hämtade posten. Han vattnade era rosor.” Hon lutade sig mot dörrkarmen. ”Så gentlemanlik. Du har tur som har en man som tar hand om… saker.”
Hur hon betonade ordet saker fick det att krypa i skinnet på mig.
”Ja, han tar väldigt väl hand om det som är HANS,” svarade jag med eftertryck.
Hon skrattade som om jag sagt något otroligt roligt. ”Om du någonsin behöver något… vad som helst… så finns jag här!”
”Det ska jag komma ihåg.”
Inom en vecka eskalerade Ambers ”oskyldiga” beteende snabbare än en tonårings sms-räkning. Varje morgon stod hon vid staketet när Andy åkte till jobbet:
”God morgon, Andy! Den där skjortan är så snygg på dig!”
”Din gräsmatta är fantastisk! Du måste träna mycket!”
”Kan du hjälpa mig med den här tunga lådan någon dag? Jag är så svag!”
Jag stod bakom gardinerna och kokade inombords.
Torsdag morgon fick jag nog. Jag marscherade ut precis när Amber påbörjade sin dagliga show.
”God morgon, Amber! Underbar dag, eller hur?”
Hon rätade på sig, märkbart störd av mitt avbrott. ”Åh, hej Debbie. Ja, helt underbar.”
”Andy, älskling, glöm inte att vi ska äta middag hos mamma ikväll,” sa jag högt och hakade min arm i hans.
”Egentligen hoppades jag att Andy kunde hjälpa mig att flytta en soffa i helgen,” flikade Amber in och blinkade med sina långa ögonfransar. ”Den är så tung och jag känner inga andra starka män här.”
”Flyttfirman har säkert ett nummer du kan ringa,” svarade jag vänligt. ”De är specialiserade på tunga lyft.”
Andy harklade sig. ”Jag… borde åka till jobbet nu. Ses senare, älskling.” Han pussade mig på pannan och sprang nästan till bilen.
Veckorna som följde blev värre – joggingturer framför vårt hus, vattenpauser med minimala kläder och slutligen ett iscensatt ”vattenläckage” för att locka in Andy i hennes hem. Men där, mitt bland rosenblad, ljus och spetsunderkläder, satte Andy ner foten:
”Amber, är du galen? Jag är gift!”
Han gick därifrån, skakad men lojal, och jag bestämde mig för att sätta stopp en gång för alla.
Med hjälp av en liten list och några sms från Andys reservtelefon bjöd jag in Amber till vårt hus en kväll när hon trodde att Andy var ensam. Istället möttes hon av mig och femton av grannskapets mest erfarna kvinnor – en pensionerad polis, PTA-mammor och fleråriga äktenskapsveteraner.
Vi gav henne ingen konfrontation – vi gav henne en lektion. Vi klargjorde att hennes beteende var oacceptabelt och att hon inte skulle kunna förstöra ett 30-årigt äktenskap utan motstånd.
När hon till slut stapplade hem såg hon ut som om hon överlevt en orkan.
Två dagar senare dök en ”Till salu”-skylt upp på hennes gräsmatta. Tre veckor senare var hon borta – utan farväl, utan drama.
När Andy såg det genom fönstret skakade han på huvudet. ”Hon sa inte ens hej då. Undrar varför hon flyttade så plötsligt?”
Jag log bakom min kaffekopp. ”Kanske var det här helt enkelt inte hennes lyckliga plats.”
Och så återgick lugnet. Nya, trevliga grannar flyttade in och vi kunde andas ut igen.
För det är en sak med oss medelålders gifta kvinnor: vi har överlevt så här länge för att vi lärt oss att kämpa för det som är vårt – och vi vet hur man vinner. Och varje 25-åring som tror att hon kan kliva in och stjäla vår lycka… hon får snabbt en hård lektion i verkligheten.
